Fireworks

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De repente, me enternece mirarles. Observarles con detenimiento sin ser vista porque, aunque viajan como sardinas en hora punta en la línea más sobrecargada de todo el metro de París, es como si el vagón fuera sólo para ellos.

Él, todavía imberbe, y ella, media cabeza más alta. Me fijo en cómo ella cecea, en cómo se coloca el pelo rizado mientras le habla y en cómo él no le mira a los ojos. Se ríen y se cuentan cosas sin importancia, sin quedarse nunca en silencio. Puntúan la conversación una retahíla de gestos patosos y sinceros, que buscan un brevísimo contacto físico; ella le tiende una bolsa de gominolas y él aprovecha para cogerle de la mano, él le cuenta alguna cosa graciosa y ella se ríe haciendo muchos aspavientos para delante, de forma que su cabeza queda apoyada durante unos segundos sobre el hombro de él.

Me pregunto en qué momento dejamos de ser adolescentes, ¿cuándo se cruza la frontera que hace de ti un adulto?

Es un barullo impresionante, los nervios siempre a flor de piel, la vulnerabilidad vestida con un traje de luces de cara al grupo de amigos, el parachoques fijado a tientas, pero sin éxito, por los padres, la belleza de saltar por primera vez al vacío y bañarte en el mar sin ropa, y de repente, estás en el metro a diez años de todo aquello, sonriéndole como una boba a dos críos que se hacen carantoñas y que no tienen ni idea de la de verbenas que les quedan por bailar.

¿Pero acaso sé yo la de fuegos artificiales que me esperan?

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The Author

Soy un cordero con piel de lobo

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